El Rompecadenas 22205w

En el año 1297, en un rincón olvidado de Inglaterra, se alzaba la abadía de St. Wulfric, un monasterio de piedra gris rodeado de niebla y bosques oscuros. Dentro de sus muros, en una sala de techo abovedado, se encontraba una de las bibliotecas encadenadas más preciadas del reino. Los libros, con cubiertas de cuero gastado y páginas de pergamino iluminadas con tintas de oro y carmín, estaban sujetos a sus estantes por cadenas de hierro que tintineaban suavemente cuando los monjes las manipulaban. Eran tesoros de conocimiento, copias de evangelios, tratados de alquimia y, un mapa del mundo que decían, había sido dibujado por un santo visionario.

Pero, para todos los aldeanos de los alrededores, esas cadenas no solo protegían a los libros, sino que encerraban secretos que ningún hombre debía conocer. Entre los monjes, Fray Edmund era el bibliotecario, un hombre enjuto de mirada severa y dedos manchados de tinta. Cada mañana, antes de ir al canto de Maitines, revisaba las cadenas, asegurándose que ningún eslabón estuviera flojo.

Había jurado proteger los libros con su vida, y en las tapas de algunos había escrito maldiciones en latín, que quiere decir, quien robe este libro arderá eternamente. Los monjes creían que esas palabras tenían poder, y los aldeanos, que a veces pedían leer los textos para curar enfermedades o predecir cosechas, temblaban al escucharlas.

Pero no todos temían las maldiciones. En la aldea cercana vivía Zomas, un joven de manos ágiles y ojos hambrientos. Había sido aprendiz de escribano, pero su maestro lo expulsó por robar plumas y tinta. Ahora, con apenas 18 años, soñaba con riquezas. Había oído rumores sobre Liber Aerius, un libro de la biblioteca de St. Wulfric, que, según las leyendas, contenía fórmulas para transmutar el plomo en oro. Si lograba robarlo, para venderlo a algún noble y escapar de la miseria, sería tan feliz. Pero las cadenas no lo asustaban. El hierro podía romperse, y las maldiciones eran cuentos de viejos.

Una noche sin luna, Zomas se acercó a la abadía. Llevaba una capa negra, una pequeña lima robada a un herrero y un martillo envuelto en trapos para silenciar los golpes. Escaló el muro trasero, donde las piedras estaban desgastadas, y se coló por una ventana rota del claustro. El silencio era denso, roto por el eco de sus pasos, y el canto lejano de un búho. Llegó a la puerta de la biblioteca, cerrada con un candado tosco. ¿Con la lima? Lo forzó en pocos minutos, y el chirruido del metal cedió al girar la llave. Dentro, la sala olía a polvo y pergamino viejo.