La primera imagen: de la prehistoria a Instagram | Pausa, episodio 115 5o382s

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¿Quién ha dicho que en el museo se tenga que hacer silencio? Hay una serie de protocolos en el museo que creo que las propias artistas de vanguardia estarían indignadísimos con que manden callar a la gente.

Hola, soy Marta García Ayer y vamos a hacer una pausa.

Una de esas en las que viajamos al pasado.

Pero un pasado muy, muy pasado.

Fíjate si es pasado que nos vamos a ir dentro de una cueva a preguntarnos cómo la manera en la que vemos el pasado afecta nuestro presente.

Y viceversa.

Aunque en realidad, en esta pausa, de lo que vamos a hablar es de política.

Porque la prehistoria en realidad es muy política.

Y puede ser hasta subversiva.

De eso nos va a hablar hoy nuestra invitada Yulia Llull, que es historiadora del arte y profesora de la Pompeu Fabra.

Yulia lo mismo nos habla de Atapuerca que de Instagram.

Porque ahora que vivimos en un mundo hipervisual, es más importante que nunca que nos preguntemos qué papel juegan tantas imágenes en nuestra manera de ver el mundo.

Pero vamos a empezar por el principio.

Por las primeras imágenes de la historia.

O sea, las de la prehistoria.

¿En qué pensamos cuando pensamos en arte prehistórico? ¿Y cuando hablamos de artistas? ¿Quiénes crearon las primeras imágenes? ¿Y para qué? ¿Qué sabemos de esos primeros artistas? Y lo que es aún más sorprendente, ¿qué creíamos saber pero ha resultado ser falso? ¿Qué nos dice la prehistoria de nuestros prejuicios? ¿Y cuántos de esos prejuicios continúan instalados en los museos de hoy? ¿Quién puede hacer arte? ¿Y podemos aprender a mirar las imágenes de otra manera? Pues ahora lo hablamos con nuestra experta en cultura visual, pero antes te voy a contar una historia.

La de un gran cazador de hace 9.000 años.

O un gran guerrero.

Quizás un jefe.

O eso pensaron los antropólogos que hallaron sus restos humanos en Perú, porque junto a sus huesos había una cantidad inusualmente grande de herramientas de caza en su tumba.

Debía de ser un gran guerrero entonces.

Sin embargo, resultó que no.

No era un guerrero.

Al analizar los restos de aquella persona de hace 9.000 años en Perú, enterrada junto a un montón de armas, los antropólogos descubrieron una semana más tarde, para su sorpresa, que aquel supuesto hombre de la antigüedad, aquel gran guerrero, aquel experto en caza y en armas, no era tal.

Que no era un hombre, vaya.

Era una mujer.

Una guerrera.

Una gran guerrera.

Gracias a una técnica nueva que permite analizar las proteínas en el esmalte de los dientes, pudieron demostrarlo.

Y lo más curioso de todo, es que hasta una semana después de haber hecho el descubrimiento, ni se lo habían planteado.

Cuántas veces nos han dicho que eran los hombres en la prehistoria los que cazaban, y las mujeres las que recolectaban.

Pero cada vez están apareciendo más casos de guerreras y cazadoras.

Tantos casos que ni siquiera son ya una excepción.

Pero durante muchos años, se asumía que las armas eran cosa de hombres, y las mujeres se encargaban de los cuidados.

Como si la división del trabajo por género estuviera en el ADN, desde la antigüedad.

Hasta el punto de que hay textos de arqueólogos y antropólogos que cuando encontraban restos humanos junto a una piedra puntiaguda, asumían que esa piedra, si se trataba de un hombre, sería un arma o un instrumento de guerra.

Y si los restos humanos eran de una mujer, pues esa piedra, la misma piedra, sería un utensilio de cocina.

Y hasta ese punto tenemos condicionada la mirada.

Y esos mitos, artificialmente proyectados sobre el pasado, también se han transmitido al arte.

Desde para qué servían o dejaban de servir las imágenes prehistóricas, hasta quién las creaba.

No hay más que echar un vistazo a las imágenes de las cavernas en nuestros libros de texto.

Así que hoy vamos a hacer una pausa distinta.

Porque vamos a verla.

Vamos a mirar diferente.

Intentando, en vez de encajar esas imágenes en nuestro mundo, que sea el arte el que nos abra la mirada a mundos nuevos, con mucho cuidado de no encajarlos en la horma equivocada.

Porque el pasado no está muerto, ni decidido, tampoco.

Sigue abierto.

Tan abierto, tan abierto, que en realidad, para descubrir cuál fue la primera piedra.