Wurlitzer Records: Una temporada melancólica 612k

El eterno latido del blues, la salvaje belleza del jazz y el rugido eterno del rock and roll.

¡Bienvenidos a la Gürlitzer Records! Monográficos sobre las leyendas que marcaron el camino y las últimas novedades discográficas que lo siguen expandiendo por las calles, los clubs, los grandes escenarios y tus propios auriculares.

La Gürlitzer Records, tu podcast semanal donde la música nunca descansa.

¡Hola gente! Vuelve en este instante atemporal del podcasting La Gürlitzer Records con un nuevo episodio.

Por aquí me llamáis Willard y ya quedáis todos saludados como Dios manda y con tu eterno cariño de quien os habla antes de meternos de lleno con la música.

Hace ya unos seis años que le compré a mi hija su primer reproductor de mp3.

Ella ahora mismo tiene nueve y bueno pues este reproductor al cual ella le sigue llamando el musiquero es un pequeño rectángulo de color morado con orejitas de oso que para ella siempre será su trasto preferido.

Aunque ahora tenga otro un poco más moderno y que suena bastante mejor.

A este último lo llama Wendolín, no sé muy bien el por qué pero este primer mp3 del que os hablaba lo conserva en una cajita envuelto en una valleta de fieltro y de vez en cuando lo vuelve a sacar para escuchar algunas de las canciones que no han pasado al otro y que constantemente me pide que lo haga.

Cosas de padre y del tiempo que a veces nos falta pues no he podido hacerlo aún.

El caso es que el sonido del cacharro es espantoso.

No tiene graves, los agudos chirrían y el volumen parece estar fijo en un punto de incomodidad absolutamente detestable.

Incluso con unos buenos auriculares escuchar una canción ahí es un dolor.

Pero a ella le gusta esa sensación casi cacofónica.

Supongo que fue así como escuchó sus primeras canciones, las que se convirtieron en sus primeros himnos del rock and roll y persevera en el hecho de enfrentarse a ese cacharro.

Os cuento todo esto porque hace unos días me compré el último libro que se ha editado en España de Haruki Murakami, incitado por una buena amiga oyente.

En uno de los breves prólogos que presenta esta obra titulada Retratos de Jazz, Murakami confiesa lo siguiente.

Finalizada la escucha, acudo a mi mesa de trabajo y garabateo unas primeras impresiones, paladeando todavía la música que acaba de fluir a través de unos viejos y enormes altavoces JBL modelo Black Load Horn que me han acompañado a lo largo de los últimos 25 años.

Y continúa unas líneas más adelante.

Pero lo que sobre todo no puedo imaginar a estas alturas es escuchar jazz teñido de un timbre diferente al que proporcionan los altavoces mencionados.

Todo mi ser se ha adaptado y ha moldado a sus reconfortantes vibraciones como un topo a su madriguera, aún sabiendo que existen en el mundo otros sistemas de amplificación de sonido con mayor calidad.

Y concluye con el siguiente párrafo.

Así pues, aquello que el jazz me transmite y me hace sentir es inseparable de las particularidades acústicas de mi equipo de música y creo que lo seguirá siendo.

Se trata, por tanto, de una experiencia llena de subjetividad, sometida a la incierta corriente de los muchos recuerdos adquiridos a lo largo de los años.

Claro, no se pueden comparar los años que tiene mi hija Violeta con los años que tiene Murakami, pero verdad que aquí hay una afinidad en cuanto al concepto de lo que nos han provocado esos primeros sonidos que nos hemos llevado al oído y de cómo queremos de alguna manera conservar ese recuerdo.

En fin, particularmente yo no he sido un lector constante de Murakami, el único libro suyo que he leído ha sido Tokio Blues, por motivos obvios, que tienen que ver también con la música, y mi amiga dice que este escritor puede estar durante muchas páginas contándote cosas que no te llevan a ningún sitio y de golpe y porrazo volarte la cabeza con una frase o un pasaje dejándote un recuerdo ya imborrable.

¿Entendido?