El tríptico prohibido: arte, carne y muñecas rotas. 4l695s

Bienvenidos a Píldoras Beatle, una serie pensada para sumergirte historia a historia en los rincones menos transitados del universo Beatle.

Aquí no buscamos repetir lo conocido, sino abrir puertas ocultas, iluminar pasajes olvidados, detenernos en esos momentos en los que la banda más famosa del mundo dejó de ser solo música para convertirse en mito, en ruptura, en arte y contradicción.

Desde las primeras notas en clubes oscuros de Hamburgo hasta las sesiones más experimentales en Abbey Road, cada entrega de Píldoras Beatle es un pequeño viaje, una dosis concentrada de historia, anécdota y asombro.

En esta ocasión nos trasladamos a un día aparentemente rutinario de 1966, donde una simple sesión de fotos con el fotógrafo Robert Whittaker se convirtió en uno de los episodios más desconcertantes y provocadores de toda la carrera de los Beatles.

Un encuentro con la imagen, el arte surrealista y la crítica feroz a la idolatría.

Una aventura que, como un sueño extraño y fascinante, aún resuena en la memoria colectiva.

Prepárate, esta no es la historia que te contaron, esta es la historia que estaba oculta entre los pliegues del flash.

Imagina por un instante en Londres de los años 60, no el Londres de los taxis negros y la niebla perenne, sino aquel otro Londres, palpitante de revolución cultural donde las calles del barrio de Chelsea vibraban al compás de la psicodelia naciente, de la moda que rompía moldes, de los ecos de una juventud que ya no quería obedecer, sino reinventarse.

Y es en ese contexto eléctrico, ese 25 de marzo de 1966, cuando los Beatles, sí, los Beatles, ese cuarteto convertido en mito viviente, son convocados a una sesión fotográfica en el número uno de The Veil.

Una sesión más, pensaron algunos.

Otra aburrida coreografía de sonrisas forzadas, trajes impecables, luces suaves y poses calculadas.

Una de esas tantas imágenes para vender discos, alimentar la maquinaria del pop y complacer a la industria que los había convertido en dioses.

Pero esa mañana no era una más.

Esa mañana, sin saberlo, estaban a punto de zambullirse en una experiencia visual que rompería con todo lo establecido.

Los esperaba Robert Whittaker, el fotógrafo que los había seguido en sus dos últimas giras, pero que esta vez no venía con su habitual lente objetiva.

No, Whittaker llegaba transformado, inspirado, enredado en las formas inquietantes del surrealismo, especialmente por la obra del artista polaco Hans Vellmer y en particular por su perturbadora creación, la muñeca.

Aquella figura femenina, hecha pedazos, extrañamente bella y monstruosa al mismo tiempo, se colaba ahora en la mente del fotógrafo como un eco.

Y con ella, una idea.

Crear un tríptico fotográfico que hablara no de la gloria, sino del absurdo.

Del sinsentido de esa adoración ciega que el mundo entero profesaba a cuatro muchachos de Liverpool que, a su juicio, seguían siendo simplemente eso, muchachos.

La sesión fue bautizada, con poética provocación, como la aventura sonámbula.

Y como sonámbulos parecían andar los Beatles en esas horas, dejándose llevar por el impulso artístico de Whittaker, entregándose al juego, quizás cansados de ser siempre los mismos rostros, los mismos trajes y los mismos gestos pulcros.

Así, con una libertad casi inconsciente, comenzaron a posar.

En la primera imagen, una chica se arrodilla ante ellos.

Sus ojos, exaltados, miran con una devoción casi religiosa.

Está unida al grupo por una tira de salchichas que actúa como un grotesco cordón umbilical.

La intención era clara.

Colocar esa escena dentro del vientre de una mujer embarazada.

Una representación visual tan poderosa como inquietante, un mensaje directo al subconsciente del espectador.

Los ídolos nacen de la carne de su público, se alimentan de su adoración.

En la siguiente imagen, George Harrison empuña un martillo con decisión.

Frente a él, la cabeza de John Lennon parece resignada a recibir los clavos que Harrison va a incrustar.

Es una escena de martirio, de violencia simbólica.