Otros Textos, Relatos y Poemas 6x3m32

Una aproximación a la música Country. Sus orígenes, influencias de otros estilos y todo aquello que rodea al género. 🤠

A cinco centímetros de tus labios el aire huele a hierba fresca y las nubes dispersas dibujan burbujas en mi vientre. A cinco segundos de tu boca el viento trae sonidos del mar y la espuma viva, rodea y envuelve mi cintura. A cinco latidos de tu lengua… mi boca sabe a mandarina y mi piel tibia, se transparenta como el agua. Pero cuando me besas… no hay agua, ni hierba, ni aire ni mar, todo estalla en el punto en el que tus labios se funden ardientes, con los míos atrapados.

Estamos dispersos Dispersos en verdad Como pequeños folículos de dientes de leos Soplados violentamente al viento estival Estamos dispersos y tanto Que el sueño de reencontrarnos Se dispersa en los recuerdos, En las fotos de un álbum, En memorias conectadas en una red neuronal.

Octubre tuvo siempre mi muerte preparada. Tuvo siempre el poder de echarme encima errores, de escupirme a la cara que camino despacio. Octubre, como siempre, me contagió las lluvias, me cortaba, el teléfono, las alas, redujo a puro tiempo el vuelo de las nubes. Asesinó a los pájaros y perpetró la huelga de semáforos y luces, el hábito de objetos y costumbres pasadas. Octubre estuvo siempre manchado de alquitrán. (MÚSICA: David Gray - “Babylon”)

Estaba haciendo cola y le ha tocado el turno. Ha llegado para cambiar el mundo. Profetas, líderes de todas las condiciones, guías religiosos, experiencias internacionales de consenso habidas estaban equivocados. Todo lo que en la historia ha servido para mejorar las relaciones entre los humanos de nada ha valido. Aquellos gritos que dieron la vuelta al mundo – libertad, igualdad y fraternidad- y que siguen revoloteando en muchos de nosotros no tienen por qué oírse. Todo intento habido y por haber en la historia ha sido negativo. Más bien ha causado un daño humanitario. Incluso eso que llamamos Derechos Humanos no vale. La historia se ha equivocado con la humanidad y alguien que seguimos sin conocer ha enviado por fin al redentor. Ha venido para cambiar el orden del mundo. Comenzó construyendo muros donde había puentes. Todos los días hace una faena. Una de sus últimas iniciativas ha sido derogar uno de los derechos de los seres humanos. Aquel que reconocía que todas las personas tenemos derecho a vivir donde queramos lo ha borrado de un plumazo pues, según dice, la inmigración no es un derecho sino un privilegio. Tiene las tijeras preparadas para cortar el resto de ellos y resumirlos en uno solo: Quien más tiene, no importa como lo haya adquirido, ese es quien vale.

Estando en el tanatorio acompañando a alguien muy querido que había fallecido, la llamaron para avisarle que su casa en el campo se había inundado a consecuencia del fuerte temporal habido. La tristeza por un lado y la preocupación por el otro la hicieron llorar. No. No eran las lágrimas que le salían cuando picaba cebolla. Eran lágrimas de dolor y de coraje al tiempo. El único alivio que en aquel momento podía sentir. Tan fácil era su capacidad para llorar que en algunas ocasiones llegó a pensar: “Si hubiera un banco de lágrimas, yo sería la primera donante, y que así los que les cuesta soltar una lágrima sepan lo tranquilizante que son” Conversándolo días más tarde con una vecina, profesora de ciencias, ésta le comentó haber leído que en Israel se estaba estudiando el origen de las lágrimas y para lo cual habían hecho un banco. Quieren saber si son distintas las lágrimas según el motivo que tengan. Y también averiguar si es verdad eso que se dice de que los hombres lloran menos que las mujeres. Si se extiende ese banco ahí tendrás una posibilidad, le comentó su amiga. Ella le respondió: “¿Te imaginas que en los anuncios de la tele salga uno diciendo “se busca llorones que donen o vendan sus lágrimas”? Los llorones de las telenovelas tendrían ahí un medio para resarcirse del llanto diario al que se ven sometidos. De todas formas, las lágrimas tienen un algo grande de misterio y yo quisiera seguir teniendo la posibilidad de que el aceite de mis lágrimas ablande de forma natural las piedras que me pueda encontrar en el camino. Muchas veces son las lamparillas de mis ojos”.

Estamos en guerra. Contra los que se tragan nuestro futuro. Contra los que pretenden que no disfrutemos de lo poco de que podemos gozar. Lo estamos también contra las nubes que abandonan el cielo y, sin embargo, aguantan su azul de siempre aunque fuese con tensiones Contra los que no quieren que lleguemos a la vejez, pues podemos ser una carga para nuestra sociedad. Contra los que nos suben el precio del agua y nos hacen difícil regar los geranios que crecen en nuestro patio Contra los que se aprovechan de crisis y más crisis inventándose rollos tártaros para despedir gente y generar convenios colectivos más económicos. Contra los capitalistas que cuando estamos cayendo y apunto de estamparnos contra el suelo siempre nos echan una mano empujándonos para que lleguemos más pronto al suelo. Contra los mismos de antes, que si tienen más dinero es a base de robarlo a nosotros. Siempre habrá un motivo de estos que nos mantenga en alerta hasta que llegue el momento que nos levantemos y digamos: “Somos el pueblo. Hasta aquí hemos llegado. No aguantamos más”.

A su lado se encontraba cada día gente desesperanzada. Vivian en el derrotismo de que todo iba a peor. Ella, sin embargo, valoraba aquello que le rodeaba: el fuego, el vapor, el crisantemo, el aire que respiraba y aquel pequeño caracol que se enroscaba en la piedra que sostenía una maceta de flores a la puerta de su casa. Su capacidad de amar le daba fuerzas para la acción de cada día. Y cuando se encontraba con gente sin esperanza se preguntaba si ella no podría trasmitirla...

Ternura que me quitas Ternura que me quita cada beso que doy en tus labios salados de nostalgia. Ternura que me robas y te llevas después para la calle. Y allí me la repartes. Se la das a los perros vagabundos, a los locos del parque que sabes que te quieren no tanto como yo, sino otro tanto.

Pequeño poema, apoyado en los aires celtas de Van Morrison. Mapa De Corazones Cerca de aquí, donde se dobla el viento, duermen su sueño frágil las últimas tristezas. Se desperezan tibias las yemas del almendro, se disuelve la bruma que tiene mi pereza al sur de tus abrazos y al norte de mis besos. En el brillo dorado de una gota de aceite se refleja el misterio de tus ojos abiertos. Al este de ese mundo, en sus playas de arena se dibuja la sal de todos los recuerdos y encuentro tu sonrisa sin lágrimas ni perlas.