Juan Alberto Palacín g3u3u

La llamada telefónica. En aquellos tiempos dormía hasta el mediodía, pero aquel día de Navidad me despertó mi madre mucho antes:” alguien llama por teléfono en francés, ponte a ver lo que quiere”. Me levanté de la cama y a toda prisa cogí el auricular del teléfono. Aló dije, me respondieron: “Monsieur Villa-Peré est décédé”. Así que había muerto el tío Pepe.

Tengo una fijación sexual con las mujeres que trabajan en el Mercado Central. Primero fue con la panadera. Mientras hacía cola para comprar pan no podía evitar cerrar los ojos, oler la harina y la levadura e inmediatamente me imaginaba a mi panadera como Jessica Lange, sobre el mostrador de la panadería, sin bragas, con las medias sujetas por unas ligas celestes. con el vestido remangado hasta la cintura y apartando y aplastando masas de pan como si amasase mi carne con sus largos dedos rosados, mientras susurraba tómame.

Estás marcada por círculos. Empezaste, en tu adolescencia, poniéndote una pulsera de rafia de colores en tu tobillo derecho. Era normal, en aquellos tiempos, todas las chicas que querían parecer distintas llevaban una, lo que no deja de ser paradójico.

Me gustan los mapas porque mienten, porque no te cuentan exactamente la realidad, pero te cuentan lo que hay allí y como orientarte en ella.

¡Puto Shakespeare!¡Qué bueno era el cabrón! . Dijo la astronauta repantingada en el puesto de control de su nave, vistiendo su mono de trabajo, con el pelo sucio recogido en una pequeña coleta sujeta por una goma amarilla. Cuando gritó ésto estaba escuchando a todo volumen su selección de canciones basadas en sonetos compuestos por escritores isabelinos, versos compuestos hace cientos de años y reproducidos por un sistema informático de una nave espacial, aunque ella la llamaba chatarra. Aunque parezca mentira aquí hay cosas de: Libros: VALIS de Rhillip K. Dick(SiVAINVI en español), La voz de su amo y Fiasco de Stanislav Lem. Cine: Alien de Ridley Scott, Naves misteriosas.de Douglas Trumbull. Comic: Ojos verdes (Cuentos de un futuro imperfecto) de Alfonso Font. La mujer trampa de Enki Bilal.

Un Búho de plata de ojos verdes me miraba irónico desde la cadena que pendía de tu cuello. Quizás no fuese un búho sino una lechuza de Atenea.

Eris, diosa de la discordia, regidora de nuestro perverso mundo. Tú que provocaste la destrucción de la orgullosa Troya y sembraste el odio y la guerra entre Aqueos y Teucros simplemente regalando una manzana de oro, Tú la que, sin duda, estas detrás de las tertulias de la televisión entre expertos que se despellejan sin decoro. Tú, !oh Eris! inspírame en la tarea que voy a acometer que no es otra que hablar de mi suegro

Ha sido un largo camino de vuelta a casa. He visto otros mares y otras tierras. Al final he vuelto a casa.

Ardían como cerillas cuando les llegaba el fuego. ¡Flush! Se convertían en teas de treinta metros que desaparecían en un suspiro para dejar su turno al abeto más próximo. ¡Flush!

Esta semana ha cambiado la rutina de Ana Lea: por las tardes entre las siete y ocho y media sabe que va a estar sola en casa y lo aprovecha. Ana ....

Las olas han ido pasando, una tras otra, como un tren infinito. Una tras otra, sin dejar de moverse nunca. Infinitamente. Como un número irracional: pareciéndose siempre a sí mismo pero siendo siempre distinto. El mar contenía barcos que se deslizaban lentamente hacia el horizonte y peces grises con una manchita negra donde les nace la cola redonda. Miles de mejillones muertos formaban una línea negra sobre la playa en el límite de la marea. El agua retiraba la arena debajo de mis pies haciéndome cosquillas en las plantas. No podían hacerme reír porque yo ya era feliz viendo contigo las olas, los barcos, los peces, los mejillones muertos, la playa, la marea, el agua, la arena y un sol y una luna que nos miraba asombrada y celosa.

El origen de este relato está en seguir la recomendación de Isak Dinesen de convertir en narración las penurias que nos acontecen. Bueno quizás convertirlas en relato no es lo que voy a hacer ahora sino metamorfosearlas en realidad.

Mi nombre es Casio Querea y voy a morir en un rato. Bueno, realmente morí hace dos mil años, cuando el que me iba a sustituir como tribuno militar de la Guardia Pretoriana me ofreció la espada reglamentaria del legionario romano, el gladio, para que la hundiera en mi cuerpo y morir como un romano, no como maté al césar loco de Calígula, ni como morirá después el césar pervertido de Claudio envenenado por las típicas intrigas políticas de esta república enferma que ya no lo es, y que me mandó matar.

Varios poemas: Sal, Combate y Rapto de Europa. Son solo la primera parte de lo escrito en 2015 bajo la fiebre de esos convulsos años. Hay más pero mejor para otra vez.

Los Yezidis, ese grupo étnico de la zona oriental de Turquía, Armenia y norte de Irak, son como una anaconda en mi vida: aparecen y desaparecen a ratos.

¿Qué pasa cuando el tiempo no nos deja ni engañarnos ni pensar que somos quién fuimos o quién creemos que fuimos? Veo tu cuerpo devastado y sé que eres tu pero sé que no, que lo que fuiste. o quién creo que fuiste, se ha quedado perdido en un tiempo inaccesible, sólo quizás accesible por una memoria mentirosa aficionada a mitos y visiones.

Hay un tipo aporreando un barril de aceite vacío con dos palos de madera con un ritmo endiablado, como si estuviese deshaciendo el universo en cada golpe. Y con el universo él.

Te llamabas Juno, como tu madre, pero yo te llamaba Junio, muy quedo, al oído, para que ella no me oyese, y tú sí. Te lo decía despacito rozando suavemente el lóbulo de tu oreja con mis labios de adolescente.

Todo empieza con que soñé con el número 63 y acaba,como todo llevándome a Troya pasando por juegos, el camino de Santiago y otros sueños.,

Era una noche de principios de agosto, estábamos sentados en una escalera de piedra, al fondo sonaba el río, sobre nosotros se cernía la montaña como un dios protector. – Sólo soñamos los sueños devorados – me dijo ella. – ¿Qué significa eso? – dije. – No lo sé, ¿a ti qué te parece?.